El blog tardío de Elena Román

   Una de nosotras dos es    cálida, suave y acrílica.    La otra, cuando no sabe qué decir, habla.    Una es síntoma de invierno, la otra ...

Nació de madrugada. Duerme en el cuarto azul, con sus hermanos.

Ese sonido como de flauta con frenillo no proviene de la tienda de animales, sino de mi barriga. Entré en la tienda para mirar, me compró ba...

¿Alguien por Madrid el miércoles 5 de octubre?

Acaba de nacer y ya anda.

Si me dejara crecer las cejas hasta taparme los ojos, el rostro, me compondría dos trenzas ariscas por las que bajarían mi niña derecha y mi...

Soy la alegre cowgirl y monto al más bravo toro mecánico, poseída por el espíritu de las batidoras de Braun, rompiéndome el menisco mas no ...

Y ya que un incendio implica soledad, ausencia sinónima de la blancura, equivaliendo la desolación al limbo de las ratas, sólo cabe dese...

Winda pensó que lo mejor que podía hacer era soltar lastre. Se quitó las katiuskas, el abrigo de charol y el ataúd, y los arrojó a lo largo ...

Mira, nos ponemos las manos a la altura de las orejas, más o menos curvadas (las manos, no las orejas), y decimos palabras en voz baja sin m...

Fue en una playa del sur, fue en la infancia, fue un domingo cuando descubrí el mar. Mi madre tuvo que sacarme del agua arrastrándome, boca ...

Había señales de ruedas en el camino. Los marcos de las puertas y ventanas de aquella casa de tejado plano estaban perfectamente delineados ...

Soy la mujer sin manos. La que en vez de limarse las uñas se abrillanta los muñones. Porque nací sin manos he tenido que salir a buscarlas y...

El olor a sandía no se va al abrir las ventanas porque no podemos abrirlas. Moriríamos asfixiados. . Tampoco podemos acercarnos mucho al v...