El blog tardío de Elena Román

Winda pensó que lo mejor que podía hacer era soltar lastre. Se quitó las katiuskas, el abrigo de charol y el ataúd, y los arrojó a lo largo ...

Mira, nos ponemos las manos a la altura de las orejas, más o menos curvadas (las manos, no las orejas), y decimos palabras en voz baja sin m...

Fue en una playa del sur, fue en la infancia, fue un domingo cuando descubrí el mar. Mi madre tuvo que sacarme del agua arrastrándome, boca ...

Había señales de ruedas en el camino. Los marcos de las puertas y ventanas de aquella casa de tejado plano estaban perfectamente delineados ...

Soy la mujer sin manos. La que en vez de limarse las uñas se abrillanta los muñones. Porque nací sin manos he tenido que salir a buscarlas y...

El olor a sandía no se va al abrir las ventanas porque no podemos abrirlas. Moriríamos asfixiados. . Tampoco podemos acercarnos mucho al v...

Estaba saltando a la comba. Uno, dos, seis, nueve, diez, catorce. Se me enredó una pierna y me caí hacia atrás, golpeándome la cabeza contra...

Y dije: sí. En ese momento pulvericé un poco de laca sobre la palabra. Tiesa y pegajosa, desde entonces, no puedo quitármela de encima; ante...

De las semillas de aire sembradas la última primavera, hoy brotan paredes en el jardín. ¿Crecerán a lo alto o a lo ancho? ¿Darán frutos de e...

Quiso ser poeta y desistió, porque no sabía dónde podía estudiar la carrera. Quiso irse a vivir a una isla, pero como le asustaba pensar en ...

Por Jordi Corominas

Porque salieron ardiendo trapos y ladridos, porque el descampado era una voracidad hilarante, porque la luna parecía el fruto de cualquier á...

A los que hemos nacido con un soplo en el corazón, nos recorre siempre el pecho un escalofrío con cremallera. Cuando deja de llover, retorci...