En Low-Fi Ardentía

Que sí, que no, que estoy, que no estoy... y así la vida. Sigo estando, claro. Pero con tanto lío que ni aparco. Mientras me estabilizo (lo cual espero que ocurra después del verano y con él esa vorágine llamada Voix Vives en la que me sumerjo todos los veranos), dejaré pequeñas gotas por aquí.

Dos poemas en Low-Fi Ardentía. Un placer estar ahí.

La pista de patinaje

Tiene que hacer mucho frío para que pongan en marcha la pista de patinaje. Es habitual que acudan los patinadores con su gorro, su bufanda, sus guantes, su nevada propia y su casa. Porque, ya que se caen o ya que no, es más reconfortante caerse con la casa a cuestas (o no caerse con la casa a cuestas), levantarse con la casa a cuestas (o no tener que levantarse con la casa a cuestas), y continuar en pista inyectándole círculos perfectos al hielo con la casa a cuestas (y continuar en pista inyectándole círculos perfectos al hielo con la casa a cuestas) hasta que el megáfono pide que se retiren los individuos del fondo, los de las grandes nevadas propias y las casas blancas, porque ya han rebasado el límite de desmoronamientos del día. Se dice que los patinadores que no llevan una casa a cuestas son ángeles, pero no es seguro porque, al igual que los que sí la llevan, se caen riendo y se levantan llorando, con su nevada propia.



De Ciudad girándose

Elaaaaaaaaástica

Este es un proyecto que surgió en un bar y que está dirigido a los bares, al menos en esta edición. Eva Hidalgo y yo cabalgamos este barco. Queremos que sea algo flexible, tanto como su nombre, tanto como su logo. Y que los próximos años vaya mutando tanto de escenario como de personas y como de dinámica en sí. Y que si una vez se queda quieto sea porque haya muerto.

 

Gracias a todxs quienes nos han ayudado a sacarlo adelante.

O fue ayer

Hoy ha llovido tanto que ha sido imposible no tropezar.

 

René Magritte: Golconda.

En Liberoamérica

Gracias a la coordinación y buen hacer de Ana Patricia Moya, aquí pueden leerse algunos poemas míos en la sección "Que la vida iba en serio", en Liberoamérica

El empleo soñado

He encontrado trabajo en la tienda de arrugas.
Sujeto el mostrador, muy blando, de diez a dos.
Sonrío por triplicado, con mi boca y sus serpientes.
Aplico descuentos en productos ya rebajados.
Pero lo que no toco, se puede desvanecer.
Por eso toco las arrugas y toco el mostrador,
toco la tienda de diez a dos, me toco el pelo…
y tengo las tardes libres.

Enmujecer Fest IV

Este año me he subido a un nuevo barco maravilloso y colectivo, en cuyo proyecto nos encontramos ya en la recta final: Enmujecer Fest, festival feminista multidisciplinar que se celebra en Córdoba los días 9 y 10 de marzo. Yo me encargo de coordinar las actividades poéticas, de participar con Verbo Sueño en la performance "Cuidado, calle", y de copresentar la entrega de premios del festival de cortometrajes que hemos convocado. Con la lengua fuera y los dedos en el teclado, os dejo el cartel y la programación. Creo que sobreviviré también a esto.

 

Centrifugares

Centrifugados, encuentro de literatura periférica que se ha venido celebrando en Plasencia desde 2015 hasta el 2018, no ha sido un evento meramente literario. Ha servido de unión para muchos de los que tuvimos la suerte de estar allí edición tras edición, unión que roza lo fraternal y que este año, al no haberse podido producir, se ha desarrollado de un modo "virtual" en Facebook: recordándolo, colgando fotos de años pasados, nombrándonos, etiquetándonos, abrazándonos en la distancia. La falta de apoyo, la falta de reconocimiento de lo que ahí se estaba celebrando, la desidia institucional, la burocracia... son algunos de los factores que han influido en el fin del encuentro. Se seguirá haciendo en Cleveland. Y lo seguiremos haciendo aquí, de un modo u otro, antes o después. Hoy, que estaría de vuelta de a donde no he ido, andaría recordando (sonrisa puesta) el cúmulo de experiencias y emociones vividas. Por eso creo que es el mejor día para dejar el poema que escribí como compendio de lo que viví en años pasados en Plasencia, gracias a la generosidad y al tesón de José María Cumbreño.

 

Volveremos.

 
Centrifugares
 
Centrifugar es poner un anillo
nervioso a un círculo,
un abrigo musculoso a un túnel,
un suave oeste a la coctelera
en la que la mezcla, una vez agitada,
se vierte despacio y es el poema.
Centrifugar en viernes es asumir
la personalidad de un ángel fotógrafo
con respeto insonoro por las biografías.
El hombre que nació con chaleco
entra en todas partes,
maldita sea, incluso en estos versos
(para que se vaya hay que pedírselo
ocho veces por favor
porque es el ocho
el número que centrifuga).
El centrifugado es un hula hoop
probándose a saltos un paréntesis.
El centrifugado es el abrazo
veloz del agua.
Emocionarse es el verbo
que centrifuga el corazón.

El último cajón

Cuando me preguntan si es aquí donde se arreglan las cosas,
contesto que no, que se equivocan.
Guardo las explicaciones en el último cajón,
entre las musas y los dosieres
sobre casos reales de asaltantes callejeros diurnos
que se despojan de su careta humana sin problema
(si me hubiera encontrado con alguno,
me habría reído hasta envejecer
de golpe y con sandalias).
Pero hoy las equivocaciones me irritan
y ya no me revelan el significado de mis sueños
ciertos sellos franqueados.
Me despido educadamente porque creo
que es para siempre,
asumiendo que mi nombre no es mío,
sino de la voz de mis padres
sin contratiempos.
Por eso no me siento identificada
cuando alguien lo pronuncia,
alego inconsistencia
y sigo arreglando mis cosas.

Adelantado

Como si el verde fuera un extranjero que aguarda su tiempo abrazando al gris. Como si la ciudad no estuviera detrás ni yo delante. Es todo un nudo.

Portes debidos

No quiero errores,
esto tiene que quedar claro:
yo comienzo donde una vocal avisa
que una calle está cortada
–no donde ya es inevitable el accidente–
y termino donde
se desprograman los augurios.
No es necesario ningún mapa,
de verdad, soy fácil de localizar.

No me moveré de aquí de tres a seis,
traedme lo que pedí,
espero que no haya errores.

No me caben más.

 

Y alcalarizada

Y el domingo en Alcalá de Henares con Alicia Es. Martínez, Eddie (J. Bermúdez), Isaac Alonso y Carlos Ávila, o lo que es lo mismo, buenos amigos. Será en el Imperial, dentro del ciclo El 20 a las 20, coordinado por Cristina Penalva.

Mataderizada

Este sábado, en Matadero Lab de Toledo, y al ser 2019 el centenario del nacimiento del gran Brossa, se le rendirá un cálido homenaje. Además, y para anchura (breve, que no me acostumbre...) de la que suscribe, llevarán a escena un epílogo basado en "Hay menú económico", mi libro de poemas comestibles.  El fin de fiesta a cargo de Federico de Arce es una sorpresa hasta para mí, que me desplazaré hacia allí el fin de semana para vivirlo. Aquí el cartel.

 

Promedio del saber

Un tercio de la población tiene hongos en su cuerpo fabricados por su organismo, y no lo sabe. El organismo es una franquicia del cerebro, los niños lo ignoran. La comida envasada fue la precursora del individualismo: para qué comer con nadie si lo que comemos es para una mano, no para el tacto… no tiene por qué conocerse este dato. Un cuarto de la población descubre demasiado tarde que el estancamiento es el enemigo. El ser humano no puede dejar de moverse. Cuando lo entiende, echa a correr para recuperar el tiempo perdido. La mitad de la población no sabe de qué huye.

Correcto desarrollo incorrecto para un lunes que termina algo

Teniendo en cuenta que es difícil nadar sobre una silla azul dando brazadas en el aire con una corbata que cae por su propio peso y unos tacones que se ladean por su propio paseo, añadiéndole además el hecho de que todo esto sucede sobre un círculo de esparto a finales de verano, vayan mis mejores deseos para el caso de que a algune despistade le dé por visitar esta pantalla tardía que, por una vez, va a contener un mensaje a tiempo, parece ser. La fotografía la hizo Pilar Mayorgas, y no sé por qué la pongo hoy. ¿Quizás porque hoy es un lunes que se termina algo? Ni idea. Tampoco sé otras muchas cosas pero no importa, de verdad que no.