Eso era el aire

Mi madre me cogía en brazos cuando me veía

cogiendo aire,

mi padre me subía a sus hombros.

Lo hacían para que no se me ocurriera

pisar fuerte.

Yo no tenía tamaño ni peso para hacerlo

pero cogía aire

creyendo que así sería posible.

No me gusta pisar la tierra del todo,

que mi pisada sea el ático de los subterráneos.

Sólo se me queda pegado el barro a las suelas

cuando llueve, pues es a la lluvia a quien 

le corresponde pisar fuerte, es a la lluvia.

Pisar fuerte es hacer ruido:

mi madre me tapaba la boca,

mi padre se tapaba la suya:

eso era el aire.

Soy silenciosa y ensucio poco

hasta cuando vuelvo del campo

y aun así no soy tan buena persona

como debería ser, e intento

borrar las señales que dejo por donde voy

aunque no hay apenas.

Bien, pues ese apenas,

de verdad que hoy

también lo querría borrar.