Será genealogía

Miro las entradas anteriores y compruebo que no puse, en su día, que gané el accésit del IV Premio de poesía de la Fundación Ecoem. La madre que me parió, sí.

Podéis ver la noticia sobre el ganador del premio, y el accésit otorgado a la que suscribe, aquí: IV Premio de poesía Ecoem

Bien, pues aquí está el fruto de todo esto. Os presento al pequeño (de edad), recién sacado del horno:

Del cuello a la nuca hay una sombra

          La sombra del cuello es una nuca. La sombra de una nuca es la sombra de una nuca. El cuello que se gira obedece a los ojos. El cuello que se estira obedece al ego. El cuello que vibra obedece a la sequedad. La sombra del cuello es, realmente, el tiempo perdido; metafóricamente, es un artículo descatalogado, o más metafóricamente aún, el pomo debajo de la puerta. En casa del asesino no se puede mostrar la yugular ni el afecto. Un collar es fría caricia que decora. Una nuca nunca anuncia nada nuevo. Rezagada, detrás de la idea, se consuela pensando que, al menos, tiene sombra propia.    

De A propósito de los cuerpos

Antología Poetas Descrito

Toc, toc, toc

Industria de la madera

 

Porque soy la cabaña del guardabosques,

la mesa de roble sobre la que se come y llora,

la pata de palo, cerillas, un baúl con bastón,

la pasarela que se burla del dios de los ríos,

la puerta trasera de una guitarra,

las ruedas de la diligencia,

y porque soy la imaginación de Gepetto

y soy un armario, un biombo, una balsa

que surca los charcos movedizos de serrín,

porque sea lo que sea, soy de madera

y aunque parezca sólida

las termitas me atacan los adentros,

sustituyen por oquedad mi sangre

sin que se note a simple vista

hasta el momento de

la disgregación.

Costurera

Cruzaba el bastidor a punto

de convertirse en tijeras.

La luz del ventanal se le pegó al vestido,

transparentándolo,

mostrando un esqueleto de mimbre

que nadie debería haber visto.

Corrió a sentarse en la oscuridad.

Quiso morderse las uñas, 

pero diez dedales de cloroformo

se lo impedían.

Se encogió hasta creer tener

el tamaño de una puntada

y se durmió profundamente,

comenzando por las yemas de los dedos.

La mirilla

Hay gente que se dice grande

(y, por supuesto, no me refiero

a la altura ni a la intensidad),

pero nadie lo es tanto:

todos caben en la mirilla,

todos son el eje de un anillo,

todos miden un vistazo,

todos pesan un parpadeo,

todos desaparecen

detrás de un gen de gong,

pequeño vaivén de latón,

espía de lo que ya se sabe.

De Esta dichosa ansiedad doméstica

No prometo decir la verdad

Tan sólo vengo a prometer un poema,

un electrocardiograma estimativo para ningún diálogo,

un atentado contra una cuchara sin rozar la cucharada.

Veo que hoy sigue siendo brutalmente ayer,

aprieto la mano del verso que me arrastra a su barro

y, una vez más, me encharca los pulmones.

No se camina si no se mueve el camino

y cuando veo un cadáver e investigo la autoría de su muerte,

del primero que sospecho es del cadáver.

Me pudriré pero estoy llena de hojas.

De la escalera, es casi mío un escalón.

Últimamente no propician horas para escribir

la conjunción de los astros ni las confabulaciones

de las hormigas rojas en mi glotis.

Es por ello este minuto y medio deletreado,

desenchufadas las posibles rimas

antes de lanzarlas al agua.