En damero

Y si lo de abajo es grieta

y lo de arriba no tiene salida, 

sólo queda la luz al lado

pero de noche. 

 

A qué otro puente

 

A la hora del puente los ancianos pasean. A cada paso se preguntan si llegarán hasta el final, porque lo demás ya lo saben: a cuántos pasos equivale el puente, a qué otro puente llevan. Las nubes al atardecer rebotan después convertidas en cometas. Habría que coger el camino, desde luego. En ese camino hay caballitos del diablo abatidos. Bajo el puente no hace tanto calor. Tengo el privilegio de ser transitada por un sueño.

De Amapolamen (2023, Gato encerrado)

Premio Iparragirre Sariak

 Hasta el 29 de septiembre podéis presentaros.

Yaiza Martínez & Tony Squance - Árula

 

Comienzos de la IA

 

Arthur Samuel

jugando contra una copia de sí mismo

aprendía a mejorar su juego.

Un programa informático puede tener

un subprograma que en realidad

es una versión de sí mismo.

Recursividad, metáfora

para no perderse adrede.

Cosas que no existen, la culpa es de una

 

Ahí detrás hay

una torre, un puente, un río.

Ramas: arrugas de la noche.

Aquí: cansancio que camina. 

Al hilván que traza la luna - Mª Jesús Fuentes

 

Impar y par, gajo y piel, el detalle. Mª Jesús Fuentes viaja por el túnel del tiempo y cuenta lo que ha visto y escuchado amplificando la textura. No hay sol sin estrellas ni estrellas sin raíces. “Al hilván que traza la luna” despliega sencillez contra el laberinto. Se trata de la poesía como diálogo cuyas voces, bifásicas, encajan como besos de Lego. Como estancia donde ser otra persona y en otro momento. ¿Qué hora es?: primavera.

Adiós a Antonio Jiménez Millán

El Espacio Infinito mide un corazón menos, se ha roto, escuece. A finales de 2023 descubrí ese espacio, surgido en paralelo a lo vivido en el Encuentro de Poesía, Música y Plástica de Puente Genil, en el que pude hablar con Antonio Jiménez Millán y hacerle una serie de preguntas que respondió con una amabilidad memorable. El Espacio Infinito mide una sabiduría menos y es menos real, más frío. Ahí le aguardan los libros, los espejos, la inteligencia, los puntos suspensivos sobre los que caminó de puntillas. Todavía recuerdo su hablar lento y humanísimo, su respeto por la cultura y quienes trabajan en y por ella. La poesía para él fue recreación, desahogo, inventiva –según afirmó– pero también grandeza –según constata el hueco, doloroso y escarpado, de su ausencia–. Granada, Málaga y la poesía están de luto. Buen viaje, hombre tranquilo.

I Premio internacional de poesía Manuel Peña Sanz

Tenéis hasta el 30 de junio para presentaros, y el buen hacer de Liliputienses respaldando la convocatoria y la publicación del libro ganador. Suerte. 

 

Propósitos de un relato bárbaro

Voy a escribir un relato en el que no haya principio ni final. En el que lo que suceda dependa del principio y derive hacia el final. Un relato como un párpado, en continuo movimiento salvo cuando tiene que hacer como que duerme. Voy a escribir un relato caleidoscópico, con piezas imposibles de juntar ni siquiera con palabras. Voy a darme un paseo aprovechando que la niebla propicia no entretenerse con nada más que con los propios pensamientos. Los pensamientos, si son propios, derivarán en ese relato. Voy a escribir ese, y no otro, relato. No habrá personaje protagonista ni secundarios. Lo único que pasará será el tiempo. No lo terminará de leer nadie. Voy a escribir un relato bárbaro cuando vuelva de la niebla. Un relato once. Un relato humo.

Mejor cerca del agua - Paula Babot

 

Aquí la reseña, publicada en mi querido Coloquio de los Perros, sobre Mejor cerca del agua, de Paula Babot.

Rosa, amarillo y...

Blanco. Pero también verde.

Algo se acaba

 Algo que se acaba tiene sombra de escalera. 

Gracias a las escaleras, algo se acaba.

Natalia Carbajosa o El sentido del trabajo

 

Un auténtico placer charlar con Natalia Carbajosa, de quien siempre aprendo y quien siempre me sorprende.

Para comenzar, el fin del mundo

 

Un lunes más, representan el fin del mundo.

Se arañan la cara. Sus gritos son terroríficos.

Le abren la jaula a un aguacero que,

descontrolado y sembrando el pánico,

salta al patio de butacas desde el escenario.

Los espectadores vienen preparados:

han acudido a la función con paraguas amarillos.

El director de la obra sacude la cabeza de un lado a otro.

La representación no convence a nadie,

la gente abandona el recinto mofándose.

El director se enfada con los ángeles,

dice que son pésimos actores

y les prohíbe pisar la tierra.

No es justo –se quejan, porque primero

les prohibió caminar por el aire,

luego caminar sobre el agua

y ahora pisar la tierra.

Ya sólo les quedan dos verbos:

volar y desobedecer.




De No (tan) ángeles (Cartonera del escorpión azul)