viernes, 3 de febrero de 2023

Revista Ítaca

El número 8 de la Revista Ítaca ya es/está.  Agradecida por estar ahí. Para haceros con ella, podéis ver la manera de suscribirse en su página de facebook.






lunes, 23 de enero de 2023

Pronto será tarde - Planes de pasado (Jesús María Cormán)

 


"Pronto será tarde" y "Planes de pasado" (Bermingham Editorial, 2023) son dos libros que son dos hermanos, dos hijos, dos padres, una mesa siamesa. Contienen la prisa del poeta por grabar en papel los recuerdos, por volcarlos antes de que el frío los queme y así poder abandonarse al dolor plenamente. Porque duelen, vaya que si duelen. Los dos volúmenes contienen poemas escritos, a la vez, con incierta ansiedad y con cierto temor porque no se apague la vela que es la historia de unos padres y que el hijo sostiene camino del libro; la prisa entonces y el cuidado. Probablemente, después de haber escrito estos dos libros, hayan acudido más poemas desde el mismo sitio (el duelo) hasta el mismo sitio (la necesidad de quedarse en paz) como vagones fantasmas sueltos deambulando alrededor del tren en marcha que se marchó. 

“Pronto será tarde” es la mitad madre, hermana, hija, dedal, paciencia, en la que Cormán habla como él, habla como ella, le ahoga lo de los dos. “Planes de pasado” es la mitad padre, hermano, hijo, segueta, humor, en la que Cormán reflexiona sobre la soledad de dos. Bélgica en la madre, África en el padre, la guerra en ambos. Calibrando los dos libros se puede afirmar que es un diálogo con los dos y es un diálogo con él mismo. Los padres. Siempre los padres. El dos. Siempre el dos.

En medio Cormán, sentado en el balancín del sentido, sopesa lo de arriba y sopesa lo de abajo con casi el mismo movimiento, a sabiendas de que ninguna de estas dos direcciones es segura. Maneja con destreza la ambivalencia tendiendo más al antónimo que al sinónimo, quizás porque, como pintor sonoro que también es, sabe que a cada trazo le corresponde una sombra. Cormán, el nudo vendado aquí, quien, como afirma, seguirá respirando tal como respiraría un libro en blanco y llevando a cuestas el peso titánico de un lagarto en medio de un camino. Lo peor de un corazón roto es que sigue latiendo. Pero también lo mejor –asegura. Quiero quedarme con eso.

sábado, 21 de enero de 2023

Intrusión

A veces descubre intrusos al levantarse por la mañana, otras al salir del baño. En ocasiones son personas adultas, en otras adolescentes o niños. ¿Cómo estás hoy? –le preguntan, y ella no siempre contesta. No fuerzan la puerta, no actúan con violencia, parecen saber dónde lo guarda todo. ¿Qué quieres comer? –le preguntan, luzca el sol o la luna. Y ella dice que piedras, o tejas, o niños, y a los niños esta respuesta les hace gracia y se ríen, ajenos a las circunstancias. ¿Sacarán ahora un arma? –se inquieta cuando los ve hacer un movimiento extraño, porque si no es para robar y matarla, no entiende para qué entran unos desconocidos en la casa de una anciana. Entonces lo que sacan es una lágrima o un suspiro o un relámpago a un centímetro del corazón, iluminándolo triste. Porque lo que le están preguntando esos desconocidos –sus hijos y sus nietos– y que tanto le cuesta responder, es su nombre, o qué hizo ayer, o con qué mano olvida. Y si ella no responde es porque, realmente, no sabe las respuestas.

martes, 27 de diciembre de 2022

Crónica del Premio Juan Rejano de poesía

Cuatro ediciones lleva el Premio Internacional de poesía Juan Rejano. Un número perfecto para tejer una crónica, esta. El coloquio de los perros nuevamente me acoge y da espacio.



viernes, 23 de diciembre de 2022

Ciudad Fonollosa (versiones y perversiones para un centenario)

Ediciones del 4 de agosto dedica a Fonollosa el número 246 de su colección Planeta Candestino. El resultado es un cuidadísimo ejemplar con una edición limitada de 300 ejemplares que incluye las colaboraciones de 27 poetas y músicos (yo estoy ahí como poeta, por suerte para la música). Podéis encontrar toda la información sobre las presentaciones que se realizarán y otros muchos detalles sobre colaboradores y demás, aquí.




miércoles, 21 de diciembre de 2022

Antes que barcas



Una mujer en una isla,
inspirándose en la longitud
de las olas que nunca terminan,
escribe un poema largo de versos largos
repleto de barcos pisoteados por la tormenta,
de marineros sin ojos comiendo algo viscoso,
de hidras que aúllan al recordar el agua dulce.
Otras mujeres en la isla, empujadas
por la pasión que desprende la mujer
al escribir frente a la posible
eternidad de las olas,
escriben también versos largos en poemas
tan largos que no terminan.
Y nadie duerme.


domingo, 4 de diciembre de 2022

Luz sin la luz

 

El eclipse vive sobre 
lo que también se mueve.



La luz sin la luz da un resultado par
con decimales anchos.



jueves, 24 de noviembre de 2022

Animales de palabras - Rafael Falcón

 Rafael Falcón, quien escribe "con la misma dedicación que un niño escarbando en la tierra", es un poeta dentro de un enigma dentro de una ráfaga, y que ha publicado recientemente "Animales de palabras" (Edit. El sastre de Apollinaire). 

En este enlace podéis oír una canción que no es sino el bonus track del libro. Fue compuesta y musicalizada por él mismo, e interpretada por Julio Ponce

Y aquí justo debajo, este poema que está dentro de una respuesta dentro de un techo al aire libre:


XXXII

Altruismo


El ritual fue el mismo.

Tapiamos todas las entradas y salidas.

Sellamos cualquier orificio

para quedar encerrados en nuestra propia savia.

El ejercicio de sellado fosilizó lo escrito.

Fue el único modo de mantener

al otro con vida:

coser tu propio vientre

desde el interior.

Puro altruismo.

Un refugio para quien quedaba fuera.




lunes, 21 de noviembre de 2022

El uso progresivo de la debilidad - JJ Rodinás - El coloquio de los perros

El coloquio de los perros acoge confortablemente esta mi reseña sobre "El uso progresivo de la debilidad", de Juan José Rodinás, ganador del IV Premio Internacional de poesía Juan Rejano y editado por Pre-Textos. Muy muy muy recomendable.


sábado, 1 de octubre de 2022

Papá en funciones

Este fue uno de los poemas de Álbum de fotos que leí en la entrega del premio Memorial Ana de Valle, en Avilés:


Papá en funciones


Iba a hacer de bandolero bueno.

Las patillas eran auténticas.  

El trabuco, de juguete.

La seriedad, ficticia.


El rato que permanecía en el escenario

podía hacer olvidar que afuera llovía,

que la cena consistía en sopa de agua,

que la vida se reducía a vivir, a secas.




Esta es la portada del libro:



Y esto que viene a continuación es un punto. 

sábado, 24 de septiembre de 2022

El tiempo es eso


El tiempo es eso que aparece y desaparece.

El tiempo es eso con lo que nos amenazan

para que nos vistamos deprisa,

comamos deprisa

y vivamos muy, muy deprisa

y sin pensar.

El tiempo es eso de lo que se habla

como si no estuviera presente

también en el cementerio.

El tiempo es el papel donde se apunta

lo que hace falta

y luego se pierde.

Hay personas que son minutos

y personas que son relojes:

eso es la vida.

Ya te he olvidado:

eso es el tiempo.


martes, 13 de septiembre de 2022

Ni yo la misma

 

¿Cuántos círculos hay en esta imagen? ¿Cuántas lenguas? ¿Qué carreteras? ¿Era por la mañana o por la tarde? No es lo mismo. 





domingo, 14 de agosto de 2022

I Certamen de Ecopoesía Salvar la casa

Si queréis conocer la convocatoria del certamen nacional de poesía convocado por Poetas por el clima y Ecologistas en acción, podéis descargaros las bases en este enlace.


Y éste es el cartel, realizado por Pedro Peinado para la ocasión.