Michael Riesman

 

Para no contar y que me cuenten. 

Einstein in the beach

Así estamos hoy.

Rocío Expósito - Asombro

 

Como en botica

 

Paraguas estampado transparente

 

El problema, ante la tormenta,

reside en la posición del paraguas:

sin cerrarlo, habría que ponerlo boca arriba,

sentarnos sobre él y, esquivando esas cosas 

que normalmente están quietas, 

no navegar, no remar, 

dejarnos llevar a donde nunca hemos ido

porque llovía demasiado.

José Ángel Valente

 

No (tan) ángeles, sí (muy) diversos

 

Nueva hornada de "No (tan) ángeles" con nuevas portadas. Lo de dentro es lo mismo, recordad (collages de Rrose Sélaby, prólogo de Rocío Cerón, epílogo de Ddrammi Ggiocosi, ángeles y sus movidas por todos lados, La cartonera del escorpión azul manufacturadora, yo pasando por ahí).  Lo de fuera es una versión cartonera renovada 2.0. No hay muchos ejemplares pero qué bonicos son.

Podéis pedir un ejemplar a la editorial (lacartoneradelescorpionazul@gmail.com) o a mí (enviadme mensaje por aquí o por otros medios donde sepáis que me localizáis).

Vera

 

Lo que se sueña cambia de color (así el lago rosa, el perro verde, el pájaro tan azul que no se distingue apenas del cielo algunas tardes). 

Las abejas que duermen más, meriendan avena o kéfir. 

Lo que se sueña no suena, por eso no se recuerda, al despertar, una entonación concreta excepto la del murmullo del agua (el lago rosa, el río amarillo, el mar polícromo) o el de la brisa (algo blanco o similar). 

A punto de cumplir dos años, Vera acierta dónde colocar la estrella (el pájaro mutante tan azul que no se distingue apenas del cielo algunas tardes) y dónde colocar el círculo (el perro verde creciendo o similar); hay personas mucho mayores que ella que se lían con esto. 

Se acerca la noche más fría en lo que llevamos de año, qué más da. Mañana habrá sol y pasado ya veremos lo que dicta el sueño.

Todo el sentido

 

Cuento navideño

 

Columpio invernadero, número 2, control remoto que mantiene a los calamares en su sitio para que no redondeen por ejemplo tu frente hasta la pirámide. Estar lejos disminuye la estatura de lo que se va, algo es algo. Ola bajo la cama, peces en la sopa. Otro universo que termina lo que estuviera haciendo sin despedirse. Isla para una mano, brisa para la otra. No me importa escuchar la misma canción varias veces, siempre y cuando la letra sea diferente. Ascendente que me levantas a mí y a quien esté si es que hay alguien más en este campo de lavanda a principios de julio o en Marte.

 

Sobre "La eternidad menguante", de Josefina Aguilar Recuenco

 

En El coloquio de los perros aparece esta reseña que he escrito sobre "La eternidad menguante", de Josefina Aguilar Recuenco, obra ganadora del VII Premio Internacional de poesía Juan Rejano y publicada por Pre-Textos.

El comienzo de un poema

 es algo así, teniendo en cuenta que el suelo no es real

Sacarina

 

Después de seguirle durante un buen rato, justo cuando se adentró en el callejón, le disparé por la espalda. Fumé compulsivamente hasta que dejó, por fin, de gemir y respirar. Me senté a su lado. Vi que sobresalía de uno de sus bolsillos su teléfono móvil; comprobé que estaba encendido. No sé por qué –si el mal ya estaba hecho y por encargo– necesitaba quedarme allí y esperar a que alguien llamara para preguntarle dónde estaba. Yo resolvería esa llamada comunicando, a un interlocutor desesperándose, que el hombre por quien preguntaba ya no vivía. Y entonces podría largarme relativamente en paz y echar el resto de la noche en algún tugurio. Pasaron muchas horas, muchas ratas, muchas moscas, muchos borrachos, un taxi con las luces apagadas, los chicos de Max… hasta el viento pasaba y empezaron a dormírseme las piernas y los ojos. Jugaba al póker conmigo mismo; me daba las cartas con violencia; me hacía trampas. Me peleé con un contenedor, me limé las uñas contra el bordillo… nadie llamaba. Llovió. Dejó de llover. Llovió más fuerte. Dejó de llover más fuerte. Maldita sea, estaba seguro de que en el instante en que decidiera abandonar el cadáver, fuera cual fuera ese momento, sonaría el dichoso aparato. Pero tenía que irme, estaba a punto de amanecer y corría el riesgo de ser descubierto. Me marché lentamente agudizando el oído por si en el transcurso de mi retirada escuchaba el teléfono del muerto, lo cual hubiera sido señal de que alguien se preocupaba por él. No sonó ni sonaría, y me impresionó tanto la soledad de aquel desgraciado que no me pareció relevante que tampoco hubiera sonado el mío en toda la noche.

Del blanco

 

¿Dónde vamos?

 

Corrimos hacia el este porque
venía la tormenta desde el oeste.
Nos cobijamos en las casas blancas
porque decían que las negras se hundirían.
Las abandonamos deprisa porque
vino el viento y era daltónico.
Nos fuimos al sur
porque en el norte no nos querían.
Nos subimos los unos sobre los otros
para formar una columna que se desmoronó
al paso de los bombarderos.
Nos arrastramos hacia el río muertos de sed
pero el río era un cauce árido
en el que lo más cercano a beber
fue estrujar peces enfermos.
Mirándonos, nos preguntamos: ¿Dónde vamos?
Y el eco se encargó
de que sigamos preguntándolo
muertos.

Joan Margarit - Preguntar