Baquianos

Por sólo unas monedas

te conducirán por el laberinto verde,

predecirán (y acertarán) si habrá lluvia, viento o esplín,

catalogarán los gruñidos ocultos tras el follaje

y los altísimos cantos de cada árbol,

caminarán siempre paralelos al amigo río,

te mostrarán las aldeas y algunas de sus costumbres,

te indicarán los abismos que puedes pisar y los que no,

te dirán qué lugar es mejor para pasar la noche

y, mientras duermes, por sólo unas monedas,

te guiarán  con antorchas por tus sueños

hasta que la luz lo invada todo

y no les necesites. Tanto.

Presentación de "Destrucción de algunos tópicos sobre lo incierto"

Este miércoles, 23 de mayo, a las 19:30, con la (gran) presencia de Ángel Guinda, tendrá lugar la presentación de "Destrucción de algunos tópicos sobre lo incierto" (Olifante), en la librería Taiga de Toledo. 

Habrá degustación de tópicos varios y destrucciones agridulces. Aquí dejo un entrante:

Destrucción de algunos tópicos sobre el domingo

La séptima mañana es la más corta,

hasta el punto de no existir a veces.

La mejor comida no se disfruta.

El café, recién hecho, parece recalentado.

La tarde es noviembre,

el tiempo desaparece por el desagüe.

Podría tener un poco de sábado

pero todo lo que tiene es de lunes.

Durante la proyección de una película

sucede otra película, desgraciadamente francesa.

Uno se acuesta pronto y se duerme tarde.

En nuestra familia nos morimos de delgadez

Confirmo que mi abuela era de seda

y su entierro consistió en guardarla,

bien plegada, en un cajón.

Recuerdo a mis bisabuelos de papel

con sus voces escritas,

su continuo desafío,

su yacer en cualquier libro.

El proceso es lento pero notorio:

se nos agudizan los pómulos;

se nos reducen los ojos hasta la mitad

del tamaño de nuestras ojeras;

se nos va quedando la ropa grande,

los huesos grandes, el alma grande;

comenzamos a acostarnos anocheciendo,

a levantarnos amaneciendo.

Yo estoy en ello.

Me rebelo amenazando con comer

pero cualquier alimento se vuelve de aire

camino de mi boca.

Mis hermanos mayores

ya son más chicos que yo,

al contrario que mi hermana pequeña.

Los días de viento clavamos

a nuestros padres al suelo.

Nos sentamos frente a ellos

para que nos cuenten la historia

que ellos quieran.

De Será genealogía

 

En la feria del libro de Sevilla

Estaré el día 11 de mayo, viernes, en la Feria del libro de Sevilla, firmando ejemplares de "Será genealogía" (stand 11, Ediciones La Isla de Siltolá, a las 19:30) y presentándolo (Sala Apeadero, a las 20:00).

Dejo el enlace, por si alguien pudiera ir:

http://ferialibrosevilla.blogspot.com.es/p/firmas.html

Será genealogía

Miro las entradas anteriores y compruebo que no puse, en su día, que gané el accésit del IV Premio de poesía de la Fundación Ecoem. La madre que me parió, sí.

Podéis ver la noticia sobre el ganador del premio, y el accésit otorgado a la que suscribe, aquí: IV Premio de poesía Ecoem

Bien, pues aquí está el fruto de todo esto. Os presento al pequeño (de edad), recién sacado del horno:

Del cuello a la nuca hay una sombra

          La sombra del cuello es una nuca. La sombra de una nuca es la sombra de una nuca. El cuello que se gira obedece a los ojos. El cuello que se estira obedece al ego. El cuello que vibra obedece a la sequedad. La sombra del cuello es, realmente, el tiempo perdido; metafóricamente, es un artículo descatalogado, o más metafóricamente aún, el pomo debajo de la puerta. En casa del asesino no se puede mostrar la yugular ni el afecto. Un collar es fría caricia que decora. Una nuca nunca anuncia nada nuevo. Rezagada, detrás de la idea, se consuela pensando que, al menos, tiene sombra propia.    

De A propósito de los cuerpos

Antología Poetas Descrito

Toc, toc, toc

Industria de la madera

 

Porque soy la cabaña del guardabosques,

la mesa de roble sobre la que se come y llora,

la pata de palo, cerillas, un baúl con bastón,

la pasarela que se burla del dios de los ríos,

la puerta trasera de una guitarra,

las ruedas de la diligencia,

y porque soy la imaginación de Gepetto

y soy un armario, un biombo, una balsa

que surca los charcos movedizos de serrín,

porque sea lo que sea, soy de madera

y aunque parezca sólida

las termitas me atacan los adentros,

sustituyen por oquedad mi sangre

sin que se note a simple vista

hasta el momento de

la disgregación.