No es un dibujo (ni es IA)

 

Indietro

 
Para no volver a este momento
despliego un mar
entre lo que abandono
y desde donde comienzo
a caminar hacia atrás.
Caminar hacia atrás es un buen ejercicio
para el corazón por la tarde.
En cualquier momento puedo detenerme,
cambiar de dirección o
continuar caminando hacia atrás.
Cualquier cosa menos volver a este momento.
 
Lo que veo, cada vez más lejos,
crea burbujas en mis ojos.
En algunos momentos explotan.
Caminando hacia atrás
vuelven a reproducirse.
 
Caminando hacia atrás, mi padre
despierta.

El diez

 

Como todos los años,
veo llegar el diez
y sus ortigas en la boca.
Podría apartarme
pero no lo hago:
es mi padre.
Mientras llega, reconozco

que demasiadas veces quise
haberme ido con él.
Me sigue doliendo amanecer
desde el lugar que no conocíamos.
Por este camino que me ha emprendido
se me van cayendo pequeñas llamas
que enseguida se apagan

y enseguida se encienden.

José Daniel García - Los amores ateos

 

Previa a la tormenta

 

MUJER: Esa nube parece un cerebro lleno de preocupaciones.

NUBE: Me preocupa que esa mujer sepa lo que parezco.
MUJER: La gente dice que va llover como si fuera algo malo, ¿por qué?
                             (Se escucha un trueno)
NUBE: El problema no es la lluvia. El problema es el trueno.
MUJER: Esa nube parece que dice algo.
NUBE: Esa mujer parece un relámpago.

En Trasdemar

 

No hay como el agua para cruzar la orilla. Tres poemas, 3, en Trasdemar. 

Elástica 2026

Lo hicimos en 2019, lo hicimos en 2022 y lo volvemos a hacer, las elásticas Eva Hidalgo y yo, en 2026. 

El cartel, idea y diseño de la gran Nuria Barea nuevamente.

La prisa en gerundio plural

 

Sal del mar

El último día que hablé contigo el agua era cálida

y su invitación a entrar en ella,

difícil de rechazar.

Apenas se movían las olas

y que estuviera nublado,

humanizaba a agosto

en el infierno.

La medusa que me picó

era invisible como

la responsabilidad en estos tiempos.

Sentí un latigazo eléctrico,

sentí un manotazo ardiendo.

No me llames más.

Poetry planetariat #11

 

Poetry Planetariat, impulsado por el movimiento World Poetry Movement, ha sacado el número 11. En el enlace se puede descargar el pdf con las colaboraciones que lo componen. Tengo la suerte de andar por ahí. Gracias. 

Diego Roel

 

Posibilidad de precipitación

 

Karaoke 7

 

Imagínate ser como Bill pero, en vez de a Japón, te corresponde un viaje a Urano por poder llegar a ser comprador habitual de la marca de verdura congelada que acaba de quebrar. Improvisarías un karaoke sobre la marcha. La próxima vez, dentro de algo menos de veintiséis años, lo hacemos así: quedamos en Urano. Nos dejaremos llevar por el tenue girar de sus anillos tenues. Veremos veintisiete lunas. Escupiremos sobre el número cuatro. En el tren en el que viajaremos, se desplazan solas las puertas que separan los vagones cada dos por tres, sin que haya nadie detrás que quiera pasar (para qué pasar, pudiendo quedarse). Y cuando estemos acostumbrados a las bajas temperaturas de Urano, creeremos que en todas partes hará frío. Entonces, en ese momento, nos vamos a Marte. Dejamos caer al suelo nuestros abrigos; en unos segundos ya estarán fritos; en unos minutos, no existen. Vamos allí simplemente para echar la tarde y comprarnos unas gafas de sol. Después, volvemos a Urano. Nuestra piel se convierte en materia de mapa mientras transcurren ochenta y nueve años y podemos regresar. Antes de eso, yo habría cerrado los ojos durante el máximo tiempo posible para comprobar si, al abrirlos, seguirías ahí con la muerte espantada en tu pecho.

Michael Riesman

 

Para no contar y que me cuenten. 

Einstein in the beach

Así estamos hoy.

Rocío Expósito - Asombro

 

Como en botica

 

Paraguas estampado transparente

 

El problema, ante la tormenta,

reside en la posición del paraguas:

sin cerrarlo, habría que ponerlo boca arriba,

sentarnos sobre él y, esquivando esas cosas 

que normalmente están quietas, 

no navegar, no remar, 

dejarnos llevar a donde nunca hemos ido

porque llovía demasiado.

José Ángel Valente

 

No (tan) ángeles, sí (muy) diversos

 

Nueva hornada de "No (tan) ángeles" con nuevas portadas. Lo de dentro es lo mismo, recordad (collages de Rrose Sélaby, prólogo de Rocío Cerón, epílogo de Ddrammi Ggiocosi, ángeles y sus movidas por todos lados, La cartonera del escorpión azul manufacturadora, yo pasando por ahí).  Lo de fuera es una versión cartonera renovada 2.0. No hay muchos ejemplares pero qué bonicos son.

Podéis pedir un ejemplar a la editorial (lacartoneradelescorpionazul@gmail.com) o a mí (enviadme mensaje por aquí o por otros medios donde sepáis que me localizáis).

Vera

 

Lo que se sueña cambia de color (así el lago rosa, el perro verde, el pájaro tan azul que no se distingue apenas del cielo algunas tardes). 

Las abejas que duermen más, meriendan avena o kéfir. 

Lo que se sueña no suena, por eso no se recuerda, al despertar, una entonación concreta excepto la del murmullo del agua (el lago rosa, el río amarillo, el mar polícromo) o el de la brisa (algo blanco o similar). 

A punto de cumplir dos años, Vera acierta dónde colocar la estrella (el pájaro mutante tan azul que no se distingue apenas del cielo algunas tardes) y dónde colocar el círculo (el perro verde creciendo o similar); hay personas mucho mayores que ella que se lían con esto. 

Se acerca la noche más fría en lo que llevamos de año, qué más da. Mañana habrá sol y pasado ya veremos lo que dicta el sueño.

Todo el sentido