Los amantes debutantes se retuercen para encontrarse cara a cara. Como lo hacen a la vez, no consiguen tenerse enfrente y les resulta imposible saber qué diámetro tienen los tornillos que les faltan. En su contorsión -a su pesar, metálica- representan olas revueltas con cuya punta la espuma escribe caligrafías árabes. Bailan y es un nueve; bailan un ocho; un tres. Las manos del otoño tocan pianos de alambre para acompañarles, pero su sonido llega a ellos convertido en brillo que les ciega. Intentan unirse echando a un lado su filo agudo, el extremo no soldado, el libre. Acaban de empezar a conocerse y si distinguen el principio del final es por casualidad, porque el principio es cuadrado y el final también, y viceversa. Tanto se contorsionan que los pocos instantes que se ven se preguntan si el uno no es el otro y quién es quién. Sus defectos no les preocupan. Ya les preocuparán cuando por fin estén juntos y les servirán para dejar de estarlo y comenzar de nuevo la convulsión, su danza necesaria.
(Texto inspirado en la obra del mismo nombre, creada por Álvaro Antón).
No hay comentarios:
Publicar un comentario