Comienzos de la IA

 

Arthur Samuel

jugando contra una copia de sí mismo

aprendía a mejorar su juego.

Un programa informático puede tener

un subprograma que en realidad

es una versión de sí mismo.

Recursividad, metáfora

para no perderse adrede.

Cosas que no existen, la culpa es de una

 

Ahí detrás hay

una torre, un puente, un río.

Ramas: arrugas de la noche.

Aquí: cansancio que camina. 

Al hilván que traza la luna - Mª Jesús Fuentes

 

Impar y par, gajo y piel, el detalle. Mª Jesús Fuentes viaja por el túnel del tiempo y cuenta lo que ha visto y escuchado amplificando la textura. No hay sol sin estrellas ni estrellas sin raíces. “Al hilván que traza la luna” despliega sencillez contra el laberinto. Se trata de la poesía como diálogo cuyas voces, bifásicas, encajan como besos de Lego. Como estancia donde ser otra persona y en otro momento. ¿Qué hora es?: primavera.

Adiós a Antonio Jiménez Millán

El Espacio Infinito mide un corazón menos, se ha roto, escuece. A finales de 2023 descubrí ese espacio, surgido en paralelo a lo vivido en el Encuentro de Poesía, Música y Plástica de Puente Genil, en el que pude hablar con Antonio Jiménez Millán y hacerle una serie de preguntas que respondió con una amabilidad memorable. El Espacio Infinito mide una sabiduría menos y es menos real, más frío. Ahí le aguardan los libros, los espejos, la inteligencia, los puntos suspensivos sobre los que caminó de puntillas. Todavía recuerdo su hablar lento y humanísimo, su respeto por la cultura y quienes trabajan en y por ella. La poesía para él fue recreación, desahogo, inventiva –según afirmó– pero también grandeza –según constata el hueco, doloroso y escarpado, de su ausencia–. Granada, Málaga y la poesía están de luto. Buen viaje, hombre tranquilo.

I Premio internacional de poesía Manuel Peña Sanz

Tenéis hasta el 30 de junio para presentaros, y el buen hacer de Liliputienses respaldando la convocatoria y la publicación del libro ganador. Suerte. 

 

Propósitos de un relato bárbaro

Voy a escribir un relato en el que no haya principio ni final. En el que lo que suceda dependa del principio y derive hacia el final. Un relato como un párpado, en continuo movimiento salvo cuando tiene que hacer como que duerme. Voy a escribir un relato caleidoscópico, con piezas imposibles de juntar ni siquiera con palabras. Voy a darme un paseo aprovechando que la niebla propicia no entretenerse con nada más que con los propios pensamientos. Los pensamientos, si son propios, derivarán en ese relato. Voy a escribir ese, y no otro, relato. No habrá personaje protagonista ni secundarios. Lo único que pasará será el tiempo. No lo terminará de leer nadie. Voy a escribir un relato bárbaro cuando vuelva de la niebla. Un relato once. Un relato humo.

Mejor cerca del agua - Paula Babot

 

Aquí la reseña, publicada en mi querido Coloquio de los Perros, sobre Mejor cerca del agua, de Paula Babot.

Rosa, amarillo y...

Blanco. Pero también verde.

Algo se acaba

 Algo que se acaba tiene sombra de escalera. 

Gracias a las escaleras, algo se acaba.

Natalia Carbajosa o El sentido del trabajo

 

Un auténtico placer charlar con Natalia Carbajosa, de quien siempre aprendo y quien siempre me sorprende.

Para comenzar, el fin del mundo

 

Un lunes más, representan el fin del mundo.

Se arañan la cara. Sus gritos son terroríficos.

Le abren la jaula a un aguacero que,

descontrolado y sembrando el pánico,

salta al patio de butacas desde el escenario.

Los espectadores vienen preparados:

han acudido a la función con paraguas amarillos.

El director de la obra sacude la cabeza de un lado a otro.

La representación no convence a nadie,

la gente abandona el recinto mofándose.

El director se enfada con los ángeles,

dice que son pésimos actores

y les prohíbe pisar la tierra.

No es justo –se quejan, porque primero

les prohibió caminar por el aire,

luego caminar sobre el agua

y ahora pisar la tierra.

Ya sólo les quedan dos verbos:

volar y desobedecer.




De No (tan) ángeles (Cartonera del escorpión azul)

El sueño de Juana (o entrevistando)

He aquí la entrevista que realicé, desde El Coloquio de los Perros, a Juana Castro, en el entorno del Encuentro de Poesía, Música y Plástica de Puente Genil de este año que se nos escurre entre los dedos ya.

Julia Uceda - Círculos

 

Prou!

Prou!: antología plurilingüe compuesta por los trabajos de más de cincuenta mujeres con el tristísimo eje en común de la violencia ejercida contra mujeres y niñas. Llevada a cabo a la velocidad del buceo por Begonya Pozo y Carolina Otero.

Prou!: voz en alto que se expande como la pólvora hoy, como no podía ser de otra manera.

Prou!: paso necesario hacia delante y abierto a futuras colaboraciones.

¿Quieres leerla? Puedes hacerlo aquí o:

Femenino singular

 

Nacer con catorce años en el seno de un sujetador,
tocarse el ombligo en cualquier parte del cuerpo,
confundir la risa con el llanto para siempre.
Vivir a los veintitrés con la boca abierta,
arrullar altares, ilustrar el horizonte.
Crecer a los treinta y cinco,
olvidar el juego del escondite,
el de la comba, olvidar casi todos los juegos.
Estancarse a los cuarenta, descubrir los
sueños incumplidos en un estropajo escurrido,
negar tres veces a Disney y las que hagan falta.
Reinventarse a partir de las flores a los cincuenta y uno.
Autoabastecerse de alrededores sin caer en la sordidez
y definirse indefinible a los sesenta y dos;
no encontrar nada nuevo que perder,
sentirse el corazón y el alma llenos y pesar poco.
Resucitar a los setenta y no tener dientes para morder la paz.
Dormirse a los ochenta y cuatro en el autobús,
aprender a convivir con la hermosura,
a hacer maletas que se puedan cerrar.
Soñar a los noventa, estando viva o no,
dar de comer a los gatos caricias seculares.
Morir a los dos años pareciendo una muñeca.