Plazo de recepción de originales hasta el 26 de enero de 2026.
martes, 2 de septiembre de 2025
domingo, 24 de agosto de 2025
El hombre de viento
Le he dicho que no tiene nada que hacer,
que se desenamore.
Salir con él supondría
descartar los vestidos,
descartar los columpios,
descartar los helicópteros
y acostumbrarme a los portazos
a la hora de la siesta.
No podría presentárselo a nadie:
cualquiera preferiría saludarle,
educadamente, desde lo lejos.
No me atrevería a asomarme con él
al balcón
y no concibo un amor sin balcones.
Sería imposible estar juntos
apenas unos segundos
y precisamente eso es
lo que me vuelve loca
del hombre de viento.
sábado, 16 de agosto de 2025
sábado, 9 de agosto de 2025
Manu LF - Lleno
Un poema de Manu LF (a quien podéis leer y seguir en su blog
https://letrasquesemueven.blogspot.com/)
y que compartió en redes acompañado de esta fotografía de Sarolta Ban.
Lleno
La gente abre su corazón
como quien abre una puerta,
y así no puede ser.
Hay cosas que no caben en él;
los balones de playa,
las bicicletas,
o el viejo trineo roto.
La gente abre su corazón
como quien abre o cierra los ojos
y deja penetrar
onomatopeyas,
palabras muertas,
noticias quejumbrosas
o canciones que no les gustan.
La gente, la gente corriente
la gente y sus corazones,
sus corazones
y sus vacíos silenciosos.
Las puertas, las puertas blancas
las puertas y sus bisagras,
sus bisagras
y sus sonidos perennes.
La gente prostituye sus corazones y sus puertas.
¡Silencio, por favor!
viernes, 18 de julio de 2025
miércoles, 9 de julio de 2025
Pelo de Bold
Me dijeron:
“Entra y pide pastillas de pelo de Bold”.
Sólo nosotros sabíamos que el pelo de Bold
era un violín, porque nos lo habíamos inventado.
Supuestamente íbamos a reírnos con la reacción del dependiente
pero al nombrárselas, sacó de la trastienda
un bote en cuya etiqueta aparecía escrito
“Pelo de Bold”,
un código de barras
y un precio simbólico.
Lo abrí: las pastillas eran rojas y tristes,
él sabía perfectamente lo que le había pedido.
Salí y les dije: “Dice que no tiene,
que entre otro ahora”.
martes, 8 de julio de 2025
martes, 1 de julio de 2025
viernes, 27 de junio de 2025
Lo que no supimos
Que nada se borra como con el fuego, que borra y mancha. Que poner un hotel en medio del vacío no siempre funciona.
Que los platos andan y con las manos.
Que aguantar más de dos meses en un pozo no sirve para nada pero que sobre su superficie pellizcan los más increíbles (ay, madre mía) destellos. Ay, madre mía (qué destellos...).
Si esperara algo, ya hace tiempo que me habría ido. Que no estaría en esta cosa.
Que habrían dejado de importarme la música y las toallas.
domingo, 22 de junio de 2025
A propósito de "La estación de la ceniza" - David Fajardo
Que el frío te agarre del cuello y te pregunte por la calle a la que precisamente vas. Que preguntarte lo que sabe le sirva como excusa para hablarte del holocausto. Un ruido deportado, una separación, el vagón en el que viajan las pesadillas, la muerte de uniforme. En las ciudades que aquí se mencionan cualquiera se congelaría si no contuvieran un infierno. Cuando la poesía envuelve la rutina de las víctimas, suena como a hormigas transportando un cadáver. Cuando la infancia transcurre en un tiempo invariable (pasado, presente, condicional) la injusticia te agarra del cuello y te pregunta por la calle de la que precisamente vienes.
viernes, 6 de junio de 2025
jueves, 29 de mayo de 2025
José María Higuera - Desechos
miércoles, 21 de mayo de 2025
Oreja de nube al tercer piso
De los tres estados ordenados numéricamente, me quedo con el blanco.
Siempre el blanco aunque el azul.
domingo, 11 de mayo de 2025
El vértigo
Pero él fue enorme, abrazo, escucha, titán, diez aunque también tres y cinco y extensión de lo sensato. Violín, piano con manos de enorme amor. Y cómo puedo olvidarlo, si no quiero. Hombre bueno, hombre abrazo, mediador entre la isla y el mapa. ¡Qué suerte la mía! Porque él fue techo siempre, abierto a las ventanas que reflejan el atardecer en no cualquier parte. Escucha, titán, un caminar continuo silencioso y cristal. Era el hombre cuyo respirar viajaba en barca. Era generosidad, pila, cerezas o el buen tiempo, once otra vez. Era mi padre y mayo, un corazón muy grande, el vértigo.
sábado, 10 de mayo de 2025
10 de mayo
papá,
para poder escuchar bien cómo nombras lo que ahora ves.
Dicen que la muerte es una puerta
tras la que permanece lo que deja de verse.
Yo no oigo nada más que
nido y mariposas.
domingo, 27 de abril de 2025
Sobremutismo
Porque me pesa la sombra, la dejo arrastrarse,
lamer el suelo con su negra lengua.
La sigo cuando te sigue, te sigo cuando me sigue.
Con sombra tan gruesa no me cabe el bikini
(me pongo el mar para nadar).
Déjame lamer tu sueño con mi negra lengua,
déjame arrastrarme por los cielos de los cielos,
callada para el ojo sordo de los murciélagos.
Toda esta ola no es más que un tren
–pasará –viajando en el humo.
miércoles, 9 de abril de 2025
Juan de Dios García, acerca de
lunes, 31 de marzo de 2025
viernes, 28 de marzo de 2025
A qué otro puente
sábado, 8 de marzo de 2025
miércoles, 5 de marzo de 2025
viernes, 28 de febrero de 2025
Comienzos de la IA
Arthur Samuel
jugando contra una copia de sí mismo
aprendía a mejorar su juego.
Un programa informático puede tener
un subprograma que en realidad
es una versión de sí mismo.
Recursividad, metáfora
para no perderse adrede.
viernes, 21 de febrero de 2025
martes, 4 de febrero de 2025
Al hilván que traza la luna - Mª Jesús Fuentes
sábado, 25 de enero de 2025
Adiós a Antonio Jiménez Millán
lunes, 20 de enero de 2025
I Premio internacional de poesía Manuel Peña Sanz
Tenéis hasta el 30 de junio para presentaros, y el buen hacer de Liliputienses respaldando la convocatoria y la publicación del libro ganador. Suerte.
sábado, 11 de enero de 2025
Propósitos de un relato bárbaro
Voy a escribir un relato en el que no haya principio ni final. En el que lo que suceda dependa del principio y derive hacia el final. Un relato como un párpado, en continuo movimiento salvo cuando tiene que hacer como que duerme. Voy a escribir un relato caleidoscópico, con piezas imposibles de juntar ni siquiera con palabras. Voy a darme un paseo aprovechando que la niebla propicia no entretenerse con nada más que con los propios pensamientos. Los pensamientos, si son propios, derivarán en ese relato. Voy a escribir ese, y no otro, relato. No habrá personaje protagonista ni secundarios. Lo único que pasará será el tiempo. No lo terminará de leer nadie. Voy a escribir un relato bárbaro cuando vuelva de la niebla. Un relato once. Un relato humo.
lunes, 6 de enero de 2025
Mejor cerca del agua - Paula Babot
Aquí la reseña, publicada en mi querido Coloquio de los Perros, sobre Mejor cerca del agua, de Paula Babot.