Hombre pasillo

Cada vez que oía la palabra

pasillo,

crecía y se estrechaba,

su piel adquiría un tacto enmoquetado

y sus ojos se convertían en apliques

que proyectaban una luz intermitente

en su parpadeo.

Pero esto no se sabía, porque cuando

alguien decía la palabra

pasillo,

él simplemente desaparecía de su vista

y había, de repente,

más metros para andar.

Agenda y diez

Estoy llena de relojes y de ciento y pico madres como la mía y de agendas para distribuir mejor el tiempo en el desierto y vienen y vienen nubes de las que algunas llueven y otras ojalá porque debí comerme una semilla de cadena en tres partes no sé cuándo ni dónde y es más grande que mi columna dorsal y sin embargo de verdad que yo bailaría y/o viviría en el agua pero llevo demasiado peso y ni escribir me podría servir porque entonces también se me mojarían las palabras y con ellas el suelo del mundo por el que ya me escurro. 

No me presento

Nací a la vez que algo amargo

y, en cuanto aprendí a hablar,

pedí azúcar

y que me enseñaran a bordar truenos

en los pañuelos que después regalaría.

Me llamo como los muebles y las amígdalas.

Construyendo mi primer castillo de arena

una ola se me llevó

pero yo ya sabía volver.

Cuando me callo, no estoy pensando

(eso lo hago cuando duermo)

y no estoy presentándome

(eso lo dejo para mi sombra).